Conectar para Desconectar, ¡nuestro Rincón Literario!

Bienvenidos a «Conectar para Desconectar», un Rincón Literario donde podrás viajar por nuevas sensaciones y emociones a través de notas y poesías de autores locales.

Metamorfosis

Volveré a ser mariposa, a levantar mi vuelo de colores

posando en el camino de las flores que perdí.

Todo volverá a ser primavera

y aunque mis alas aún no se recuperan…Volaré!

Volveré a ser huevo, larva, crisálida

y de nuevo

seré metamorfosis sin remedio por nacer

de la transformación en consecuencia

para la necesaria evolución.

Volveré a volar entre los cactus sin tocar sus espinas

y entre rosas, como buena y libre mariposa.

Totalmente transformada volveré.

Rita Frank

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 Sobreviviendo

 

Sentir que la brisa entibia y peina sin espejos, sobre la desnudez de un silencio que atraganta.

Un rayo de luz sigiloso ante la inmensidad casi furiosa, rompe en la tarde sobre el barandal.

Afinidad de aquella soledad que se conecta con el azul tenue del mar.

Sobreviviendo emotiva y serena, habla de su duelo

dado como daga.

Ante la calma de ausencias, es guerrera de la luz.

Se impulsa ante los blancos vientos que soplan sus batallas y su propia dignidad.

Desiertos sin oasis y tristezas que goteando hacia el mar.

@patriciapatt23

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El que escribe

 

Oficio doloroso el del auténtico escritor

que demanda ineludible compromiso

con la verdad que aparece en cada esquina.

A veces quisiera pintar caras alegres,

describir hechos positivos de la gente

o deleitarme con la risa de los niños.

Pero la realidad castiga con su látigo:

Las bajezas casi increíbles del alma humana

también son parte de la diaria convivencia.

Se requiere valor para decir lo apropiado

cuando el silencio es la norma aceptada.

Acaso el silencio transformará lo que es?

Se necesita amor para desnudar lo obscuro

sin dejarse apresar por destructivas pasiones.

Pueden el odio o el rencor dar color a una flor?

Pero también alumbra el sol en invierno,

está el amigo fiel que perdura con el tiempo

o el niño feliz qué disfruta el juguete ansiado.

Y esto también hay que reflejarlo

en palabras combinadas por un espíritu inquieto.

Hay que decirlo, aunque otros no lo vean.

Alberto Cirkov

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El pañuelo blanco ondea/

por sobre la cabeza/

de mujeres jovenes,

Ilenas de certezas.

El hijo no aparece.

Quizás tenga frio,

o padezca hambre,

O esté en el exilio.

No se sospecha muerte.

No se temen torturas.

Aunque nada se sabe,

ya crecen las dudas.

Se completan los dias,

que totalizan meses,

llega la primavera

y el hijo no aparece.

Se filtran rumores,

Ilenos de sospechas.

Crecen cementerios

con tumbas N.N.

El rumor de la cale,

sabe de pozos clandestinos,

de lugar de torturas,

y vuelos con destinos.

Pasaron los años

y el pañuelo blanco ondea/

sobre la cabeza

Con el luto puesto

sobre el corazón.

Murieron tus hijos.

Murieron los míos.

Un dolor profundo. .nos abrazó!

Alicia S. Baigorria

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